Сядешь вечером в кресло, включишь музыку потише (в последнее время заслушиваюсь классикой), а Граф, шкотина мелкая, прыгнет на колени и устроится теплым живым комочком. И даже книжки не надо. И долго сидишь так, тупо улыбаясь под Осень Вивальди, к примеру. В такие минуты мне кажется, что я дома в полном смысле этого слова. А еще кажется, что я ужасно стар, но эта старость приятна. Она успокаивает. Короче, рутинная, ничем не примечательная жизнь, но именно сейчас она меня полностью устраивает. Хоббичьи замашки какие-то=)
Эх, еще б камин в квартиру...